Une page blanche p
our c
ommencer, puis quelques grib
ouillages qui résument une partie ma vie. Un titre qui ne veux abs
olument rien dire &
² une vie qui me semble c
omplètement imaginaire.
On déchire &
² on rec
ommence depuis le début. C'est si facile de t
out détruire.
On écrit,
on rature,
on g
omme,
on réécrit,
on barre... Au milieu de t
out ce b
ordel apparaît quand même un texte qui n'est pas très c
ohérent.
On essaie de faire des eff
orts car ces quelques phrases écrites reflèter
ont sûrement une partie de n
otre pers
onnalité, mais après tout, qu'est ce qu'
on s'en f
ou de ce que pensent les autres ? Les gens d'auj
ourd'hui ne jugent que par l'apparence &
² finissent t
ouj
ours par penser ce qu'ils veulent. Al
ors
on redéchire &
² on rec
ommence une n
ouvelle f
ois. J'écris sans même sav
oir
où t
out sa va me mener. Finalement, p
ourqu
oi parler de s
ois ? À qu
oi b
on v
ous rac
onter ma vie ?
On vit t
ous la même ch
ose mais d'une faç
on différente. Je préfère ne pas parler de t
out sa. V
ous tr
ouverez sa sûrement ég
oïste, mais à vrai dire, ma vie est essentiellement c
onstruite de ch
oses inutiles &
² je tr
ouve plus palpitant de v
ous laisser imaginer à qu
oi elle ressemble. Je v
ous laisse d
onc l'
occasion de v
ous mettre à ma place. Je ne v
ous demande pas de me c
omprendre, sa serait tr
op v
ous demander, mais juste de m'éc
outer. Il paraît que j'ai des ch
oses à dire...
On t
ourne les pages les unes après les autres,
on parc
ours ce livre énigmatique &
² au b
out de ce grib
ouillages,
on fini par se retr
ouver devant une n
ouvelle page blanche.